Je n’ai jamais été droit.
J’ai pourtant tous ces muscles qui plissent et déplient
- comme le nerf de mouvements éveillés – puis s’enlisent
dans la rondeur juste lâche.
Perdus ils tâtonnent, regrettent comme s’ils avaient connue
la roideur, la plasticité qu’ils pensent, dehors, puis qu’ils pensent
dedans, qu’ils tendent, dehors puis dedans, continuant tâtonnent
| l’envie frénétique et instable de la droiture
juste honnête; cette rigueur qui est naturelle dressée,
plantée dans les vertèbres de la prime enfance. Que ne forcent-ils pas,
les muscles et les tendons de ma matrice rectangulaire, jouant à bâbord,
houlant à l’autre et plombant leur voile, crispés au milieu du corps,
| là, à la trachée!
| non
l’intérieur sent jusqu’à l’épaule
l’avant et l’autre; le côté la côte; qu’occis l’os pendant
| à droite à gauche le guindé et le pensant
tombent – l’épaule toujours – l’extérieur le juste et le cou
perdu; cette rectitude de col
dans ma matrice dorsale,
juste elle, dort, au milieu de ramifications polaires
| incomprises.
